Es ward in einer Vollmondnacht,
nach langen lyriklosen Tagen,
mal wieder ein Gedicht erdacht.
Sein Schreiber wagt es vorzutragen.

In hehren Literatenkreisen
nur würde man darob befinden,
ob dieses Oeuvre Lob und Preis
verdiene, oder soll verschwinden.

Sie schelten es jedoch banal,
profan und kitschig, außerdem
kein Hinweis hier auf Potential,
was ungenügend angenehm.

Da schämen sich die kleinen Zeilen,
verbeugen sich vor Koryphäen,
und mögen länger nicht verweilen,
doch fährt man heftig fort zu schmähen.

Versteckt in einem Schreibtischfach,
da weinen sie gar heiß und viel,
und klagen bald ihr Weh und Ach
dem abgenutzten Federkiel.

Der tippt mit seiner stumpfen Spitze
die Verse flugs ins Web hinein,
verfaßt Kritiken und die Witze
sind flach, doch bleibt er stets on line.

Bald kennt ein jeder das Gedicht,
der lesen kann und das auch tut.
Mit jedem Link kriegt es Gewicht
und Daumen hoch geliked auch Mut.

Der Dichter aber greift entschlossen
zu einem nagelneuen Eisen.
Hat sich bedenkenlos erschossen
um seinen Kunstsinn zu beweisen.

Posthum gilt ihm Respekt zu zollen,
denn schließlich war er konsequent.
Statt aller Welt webweit zu grollen,
verschwand er ohne Testament.

Da war er etwas voreilig, der Gute, nicht wahr?
Schließlich hätte er in unserem Musentempel noch ein wenig singen können. Die Damen hätten ihm womöglich
viel Arbeit abgenommen. Und der Effekt wäre derselbe. Aber du hast Recht: Wenigstens jammert der Knabe
nicht noch lange herum hier und beklagt mangelnden Kunstsinn der zeitgenössischen Banausen. HG - mcberry