In der schale feuchten frühe flüsse
süße südenweiher, was sind wessen
wasser, die jetzt schwellen unvermessen,
die begüsse. Küss die blauen küsse

ohne schlüssel, ohne wächtergeben
leicht verlegen, rosa schlieren minnend,
silberschneidend, rätselhaft verrinnend,
brechen auf die saftgereiften reben.

Tief im hain die schale dürsten lassen,
zitternd. Keine antwort will die frage.
Wohin neigt sich wägend jene sage,
die den fluß verbläut, kein bett kann fassen?

Denn das schoßweiß weitet aufzuschließen
fluss im flies, wo bitterkiese sprießen.

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