Ich kenne nicht Härteres // als Dich, oh Pa!
Du sitzt in Deinem Bette, // trinkst Schnaps, supa!
Du darbtest, wären nicht Enkel // und Töchter auch toll
nach Klaren. Und furzt // uns allen die Bude voll,
Opa! Ich halte das // nicht länger aus, Alta!
Du nährest Dich von Brei // und Suppe, Kretin,
und littest Kohldampf, hättest Du // keine Dritten fürs Gratin!
Von Farben leere // ist Deine Haut, du Greis,
und violette Schatten // übermalst Du weiß, ich weiß!
Du lebst, Hippie, noch // im Quartier Latin!
Ach, als die Frauen // sich Deiner Stärke beugten,
und für Dich Säuglinge // und anderes säugten,
da kamst Du, Du Fritz, // Dir groß vor,
und ließest Dich feiern, // Du eitles Schlitzohr,
bis sie Dich dann // im Detail beäugten.
Hier sitzt Du noch, // jetzt los, Du, zündel,
bis man Dich fesselt, // in Jacken als Bündel,
weil Du qualmst im Bette // und rauchst und entzündest
die Laken und Scheine, // und Wollust verkündest.
Du grabscht nach der Schwester // und schleckst Dir das Mündel
nach jeder Schürze, // grad lässt Du die Kindel.