Punktiert

Der Samstag schläft, Geschichten ruhn,
und jeder hat einzig mit sich zu tun.
So lümmelt man vor der Glotze rum…

… mäht an der Decke grünen Rasen,
stellt Plastikblumen in antike Vasen.
und ignoriert die Risse
verputzter Fassade…

…macht Lagerfeuer auf dem Teppich,
und röstet darüber den tauben Rettich.
Macht seins
oder keins…

… lässt Luftballons fliegen vom Balkon,
und kracht dabei auf schwebenden Beton.
Sodann legt man
die Füße hoch…

… fächelt aus der Wanne hauchenden Wassernebel,
und flüchtet auf Seifenblasen hin zu Schimären.
man arrangiert
seine blinde Muße…

… steigt aus des Wassers kalten Bauch,
und schlüpft in der Gänse holprige Haut.
dann liegt man still
bis hin zum Begraben…

…im Plattenbau und anderswo,
im Eigenheim ganz ebenso,
und sicher ist auch
auf dem Klo...
sowohl im Bett,
mit ohne Floh…
oder woanders…

… woanders, woanders –
wie wird es da sein?
Ach, Sonntagmorgen –
fängst schlierende Samstagsträume ein!-
Mit Hundekacke am Schuhabsatz,
der Alltag verpackt sich
ganz allein...


©
(2007/2009)