Gemütsruhe

Regen spült den Staub vom Schieferdach
auf die sonnenwarme Kruste
dunkler Gartenwege.
Schlämme treibt in Richtung Bordsteinrinne,

in ihr treibt im Todeskampf die Spinne,
die zuvor, als ob sie's wußte,
nochmals fraß. Ich lege
meinen unbenutzten Schirm ins Fach,

das beim Schließen jenes Knarren macht:
Leise weinend lacht,
leise lachend weint -
eichenknorrig - bevor es herzseits Stille keimt.

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