Kaum waren die Molche den Sümpfen entstiegen,
bekamen sie Angst vor dem eigenen Mut.
Sie wollten nur gehen, beileibe nicht fliegen,
doch zu viele fanden das Kriechen noch gut.

In matschigen Mooren sich vorwärts zu winden,
zur Not auch mal tauchen im wässrigen Grund,
und wie man sich bettet, sich liegend zu finden,
schien ihnen der sicherste Rat und Befund.

Sie dümpeln noch heute in brackigen Brühen,
die Welt drehte weiter, die Chance war vertan.
Wenn rund um die Tümpel die Wiesen erblühen,
erinnert sich kaum noch ein Molch an den Plan.

Na, wollen's hoffen, Herr Pfusch!