Obsolete Fleischeslust
Eine Tonleiter spielt Gemolltes
Wächst die Wut
Die Lust
Der Eifer

Selten dass eine so in Wolllust lag
Schreibt nach der Melodie
Misst sie die Seele
Stirbt sie fast
Wie das Moll

Glücklich dass es wiederkehrt
Schließt das Äuglein fest zu
Zittern die Wimpern
Die tappend Hände

In Sicheln raunt sie
Was zu flüstern sie hat
Wirft die Sicheln
Der obsoleten Fleischeslust an den Hals
Dass sie schneiden möge
Welche Wut
Was eine Lust
Eiferlos.