Verstehe ich jetzt nicht!

Da lebte ein Wisser in Besser,
der fischte im trüben Gewässer.
Doch fand er dort nur,
ein Buchstäblein pur.
Ich lache mich nass und noch nässer!

Ich bin lieber dumm, als blasiert,
das hat schon manch Ego kastriert.
Drum pfeife ich drauf
und spar mir den Schnauf:
Denn Spott hat noch Keinen geziert!

Ein frierender Eisbär im Norden,
der spielte mit falschen Akkorden,
behend auf der Zitter,
das machte ihn bitter,
drum geht er nur Robben noch morden.

Es lebte ein Mönch einst in Plauen,
der träumte beständig von Frauen,
mit üppigen Formen,
er pfiff auf die Normen,
im Puff konnte er sich was trauen.

Was bitte ist ein Möch?

... um das Obstthema aufzugreifen, das mir nicht aus dem Kopf geht:

Ein Dichter, mit Neigung zu Früchten
und den daraus quellenden Süchten,
zermatschte die Birn.
Mir ging das ans Hirn!
Ein Bäuerchen, glaubt man Gerüchten.

"Möch" ist der Druckfehlerteufel

Heut brausen vorm Fenster die Winde,
vom Baum schält sich auch schon die Rinde,
ich geh in den Keller,
und sauf Muskateller,
und hoff, dass ich Trost dort noch finde.

Bei uns steht das Quecksilber auch auf Sturm, hui!

Zuweilen, wenn Stürme arg toben,
zerzaust sich, der Petrus, dort oben,
den grauweissen Bart:
Ist das eine Art?
Ich kann mich heut selber nicht loben!

Ein Sturm so wie dieser am Wasser,
der bläst ganz genauso, doch nasser,
da toben die Brecher,
der Knud leert den Becher,
und wird jedoch nie Wasserhasser.

Es blasen auch oft alte Tanten,
gehörig den Marsch den Verwandten.
Da nicket die Nichte
und denket sich schlichte:
Ich blase doch lieber Passanten.

Es gibt helvetische Nichten,
die seltsames Tagwerk verrichten.
Die blasen den Eid-
genossen bereit
den Marsch, folgt man Margots Berichten.

Es war mal ein Dichter, ein schlauer,
der schrieb über Tod, über Trauer,
doch war’s zu verworren,
der Sinn am Verdorren:
Jetzt dichtet er fein doch viel Lauer!

Das Dichten hat einige Macken,
nur mancher bekommt es gebacken.
Den Sinn zu verstehen,
die Botschaft zu sehen,
wirft manch einen Kopf in den Nacken,

um dann mit den Augen zu rollen,
was Dichter zum Henker uns wollen!
So schreibt gradeaus
und setzt keine Laus
in den Pelz, den wir selbst kraulen sollen!

Im Kraulen, da bin ich ja Spitze,
das sagte der Don und der Fritze.
Doch Läuse im Pelz?
Pfui Teufel, da schnellt’s
mich doch glatt auf die ….!

(da weiss ich jetzt wirklich keinen Reim drauf)

wie wär es mit Ritze

Am Amtsgericht sass einst ein Richter,
der war zwar recht dicht, doch kein Dichter,
verurteilte Sünder,
und stopfte sechs Münder,
im Alter erwicht dann die Gicht er.

Es gab einen Dichter im Tümpel,
der hatte ’nen riesigen Pümpel.
Oft sah man ihn stehen,
er konnte kaum gehen,
die Lösung war dennoch ganz sümpel.

Ein Seepferd wollt’ Hengst sein und prächtig
und hielt auch sein Schwänzlein für mächtig.
Doch lachten die Kühe,
denn trotz aller Mühe,
er wurde kein Hengst, sondern trächtig!

Eine Kuh wünschte sich sie wär Riese,
und verließ dann auch dreist ihre Wiese,
sie planschte im Schlamm,
doch bald wurd ihr klamm,
heut lebt sie als Mönch, nach der Krise.

Den besten, der Dichter, kredenze,
man Weihrauch und blühende Lenze,
doch scheint mir das Ziel,
ist nicht Spass noch Spiel,
nur stetes vergleichen der .......!

Ich finde einfach keine Reime mehr… tz tz