ad minister arno:
du spielst das piano
auf mattes nervenklaviatur
ist das eine neue partitur?

Wenn nach Lee blähen die Segel,
und rückwärts fliegen die Vögel,
dann ist es soweit,
du hast kaum noch Zeit,
nun senke den Alkoholpegel.

Auch Schiffe tragen stets Reifen,
die rot sind, mit weissen Streifen,
geht „Mann über Bord“,
dann wirft man sie fort,
das ist doch nicht schwer zu begreifen.

Das sind aber seltsame Meere
auf denen Knud fährt. In die Quere
möcht’ ich nicht geraten
dem alten Piraten,
da hilft nicht mal mehr eine Kehre.

Ich weiß, das heißt Wende,
doch bei dir ist am Ende
noch alles verkehrt:
Da wackelt der Steert
mit dem Hund und das spricht ja wohl Bände.

hust-lach

Ja füllen würd ich auch gern Bände,
doch kleb ich den Text an die Wände,
da ziert er das Zimmer,
ich hör kein Gewimmer,
und hab für den Steert frei die Hände.

Im Sommer, bei heftgem Gewitter,
da trinke ich gern einen Liter,
vom Bier, diesem feinen
und plötzlich erscheinen
mir Fussballer stark, wie die Ritter!


Na ja, manchmal übertreibe ich auch gerne ein wenig ..

Heut dümpel ich schwer in der Klause,
und trinke noch ein Liter Brause,
das macht auch nicht heiter,
die WM geht weiter,
und andere feiern sie Sause.

Wie’n Orakel wollt ich mich versuchen,
im Kaffeesatz nach Spuren zu suchen.
Doch leider nicht richtig,
die Tipps waren nichtig,
am Ende blieb mir nur das Fluchen!

es war eine Mannschaft in Dortmund
nicht zu schlagen, die vom deutschen Sportbund.
Da kamen die Schlümpfe,
es gab auf die Strümpfe,
für mich ist das fast schon ein Mordgrund.

Jetzt hamn die Franzosen gewonnen,
der Traum von Scolari zerronnen.
Da tippe ich richtig
und fühl mich ganz wichtig:
So schlecht hab ich doch nicht gesponnen!

Mir sind die Franzosen auch lieber,
als jene Kicker vom Tiber,
doch ohne verzagen,
die müssen wir schlagen,
das ist unser Weltmeisterfieber.

Es rezitiert das man zu gerne,
die Theorie aus weiter Ferne,
damit die Anderen wohl wissen:
Wer wirklich will, der soll auch müssen.
Drum setz dich eilig hin und lerne!

Grau, teurer Freund, ist alle Theorie.
Das schrieb uns Goethe.
Doch grüne Jungs kapieren nie
dass jede Floete
sich anboete
sie zu blasen; fragt sich wie?

Was grauen mich die Mühsamstunden,
wenn es gelingt das Eck zu runden?
Ist nicht der Ton die Melodie
und vorwärts Feind der Idiotie?
Drum soll mir auch Geblasnes munden!

Im Herbst war’s, es röhrten die Hirsche,
da ging ein klein Männchen zur Pirsche.
Er wollte sich knallen,
den grössten von allen,
doch kam aus dem Rohr nur Geknirsche.

In Büsum, am nördlichen Strande,
da spielten zwei Jungfraun im Sande,
die backten sich Männer,
nur ganz stramme Könner,
das brachte dann über sie Schande.

In Bremen in stinkenden Pfuhlen
Die Bürger um Dreck sogar buhlen
Und nennen noch Gold
Was andern abhold
In der Jauche sie sich sogar suhlen