Echte Dichter,
werden bezahlt,
und bestrahlt,
im Rampenlicht.

Auch Irrlichter,
möchten's gern,
doch ihr Stern,
strahlt bloss dem Tümpelzwerg,
fernab vom Projekt Gutenberg.
Es bleibt beim Lampenlicht.

Doch ist die Frust am allerhöchsten,
ist auch Hilfe schon am nächsten:
Dem gestrengen Kritikus,
ist vernichten Hochgenuss.

Und so ensteht ein Faden,
aus gesalznen Fladen.
Ja, man könnt sogar sagen eine Kette.
Als Schmuckstück nicht besonders nette.

Da hauen sich wie Sophomoren,
Magister zünftig auf die Ohren.
Dank Federlesungsanarchie,
Studier ich jetzt Anatomie.

Schaff ich's auch nie zum Dichter,
dann sicher als Scharfrichter,
hinter den sieben Gutenbergen,
bei den lieben Tümpelschergen.