Der Stare Flug wollt längst beginnen,
es zog sie weit, zog sie von hinnen,
doch an dem hochgezognen Mast-
nein! auf der Leitung: letzte Rast.

Die Scharen zu der Sammlung flöten,
die Brust entgegen Morgenröten,
aus Federn dunkle Wolken bilden,
hin zu den südlichen Gefilden...

von Leim nichts wissend, nichts von Falle.
Nichts von der Kugel Todeskralle...
Aus Kehlen süßer Jubelruf,
wie Donizetti ihn nicht schuf...

sie ziehn dahin als Todgeweihte,
und werden arm. Im Quälen
um ihre Zukunft frag ich: wer bereute,
in diesem Jahr nicht ihre Schar zu zählen ?