Spricht dort der singende Drache,
Herrscher über acht Oktaven?
Da gäb’s eine zwingende Sache
in einer der letzten Konklaven.

in Bayreuth nebbich, dem Ewiggestrigen,
dort, wo der Snob-Mob sich sonnt
zum Hohlklang des Ewigmästigen
huldig Ahnenmärchen frommt.

Stirb mal nicht singend zur achten Oktav.
Frön statt dessen deiner sengenden Gab.
Fackle das Haus ab, schön Drachen-brav.
Trag den tönern Spuk endlich zu Grab