Steintaubes Jahr.
Unter der Sichel des Herbstes
Beugt sich sein Nacken. Unauffindbar
Im Stroh die Nadel der kleinen
Hoffnungen.

Ich wandle draußen,
Entlang gelber Ahornalleen, Raureif
Im Aug. Mir scheint
Keine Wolke licht, himmlisch nicht
Der vielsternige Orion.

Befremdende
Zeit, nicht ans Ende gebracht. Meine Finger
Betasten den Schorf alter Risse. Mir
Zu Füßen nasses, gefurchtes Laub.
Stille spricht.