Das Jahr neigt sich
zum Ende des Sommers.
Hingestreut schon auf die Wege
gilbendes Pappellaub.

Wir tranken das Himmelsblau
so bedenkenlos, wie wir es uns auch
kaum noch ohne Kampfjets
vorstellen können.

Sternenlos die Nächte.
Wäre nicht der Mond, wir glaubten
nicht den Planeten, nicht an den
Anfang der Zeiten.

Das Laub fliegt auf
bei jedem Schritt, als sei es lebendig.
Und wird doch nur im Erinnern
einst dagewesen sein.