Oh, Gott !
Bist du der, der meine Erde dreht,
der Stein, der Pyramiden trägt?
Gestehe, wer hat dich gemacht,
hat Trug und Schein die Elternschaft?
Du bist das, was mir so fehlt:
Du bleibst jung, weil ich werd' alt.
Bin ich dein Materiebrocken?
Du hast Schwung und ich bin kalt,
bewegst mich fort, bleibst selber hocken
am durch mich gedeckten Tisch,
verzehrst mich dort und bist mein Tort.
Bin ich von dir gemacht, nur ausgestreut, gesät
vom Gärtner, der bewacht mit Müh' und Eifersucht
das Wachstum einer Frucht, weil er von ihr erst lebt,
oder hab ich dich erfunden, um seelisch zu gesunden,
solang ich höher streb? Ich hätte Grund zur Furcht
noch auf der Sterbebahre, wäre meine schöne,
herrlich-wunderbare, treue, einfühlsame,
Seele nur geliehen. Von Geburt erbsündig
heraus geschrien, wär ich doch ohne Nutz'.
Wirst du mich Fuzz bald sensen, dreschen,
vermalen, zünftig zu Brot und Kuchen backen,
vergnüglich essen und dir ins Fäustchen lachen?