Nachmittags, wenn die Stadt
ihren Augustatem in die Straßen bläst,
sich alles nach der Kühle alter Häuser sehnt,
die ihren Toren geschichtsträchtige Miasmen
entsenden, sieht es aus, als ließe sich
Dasein nur als Nichtstun ertragen.

Dann liegst du da, vom Stillstand des Tages
ermattet, registrierst mit halbem Ohr
die Geräusche der Straße, und plötzlich wird
das Muster der Tapete lebendig, wie du es
vorher noch nie bemerkt hattest und
später nie mehr wiederfindest.

Der Nachmittag zieht sich hin,
du denkst an nichts Bestimmtes, verbietest
dir jede Bewegung, du lauschst dem Gesumm
einer Fliege an der Fensterscheibe, hoffst noch
auf einen sanften Sommerregen, und dann,
endlich, ein lustloser Schlaf.