Dies Ostern wird ein Fest der besten Sorte.
Und wie es aussieht, fahren wir mal raus
ins Grüne, wir lassen das Service im Haus
und krümeln aus der hohlen Hand die Torte.

Vielleicht mal Sanssouci des Alten Fritzen,
ein Tipp wär auch vielleicht der Müggelsee,
das passt ganz klassisch ins Berlin-Klischee,
nicht immer nur im nahen Park rumsitzen.

Ich seh die Landschaft schon vorübergleiten,
die S-Bahn ist so pünktlich wie sonst nie.
Mich kitzelt ein Gefühl von Anarchie,
fast ist es wie in längst vergangnen Zeiten.

Der Himmel ganz in Blau zum Träumen,
die Leute ringsum fein im Sonntagsstaat,
fast schon wie Urlaub, den man vor sich hat.
Und auf die Torte rieselt's von den Bäumen.

Schon wird es Zeit, sich zünftig zu erheben,
der obligate Gang durchs Grüne dann.
Was keiner sich von uns erklären kann:
Uns ist, als würden wir wie Bienchen schweben.

Und müde von dem vielen Rumspazieren,
die Bahn verspätet sich, ist überfüllt,
beginnst du dann den Goethe zu zitieren.
Wie so was doch die Ostersüchte stillt.