Das Weiße deckt die Zweifel und Beschwerden.
Behauptet wirds, doch weiß man es genau?
Verhüllt nicht Vieles schon das Wolkengrau,
Entfärbt nicht Schwarz der Nacht die Ockererden?

Den Gram begraben wir im Holz in Särgen,
Die Aschen fasst mitsamt dem Schmerz der Ton
Verglaster Urnen, die die Illusion
Des eignen Tods als Ausweg uns verbergen.

Dies birgt Gefahren, droht, dass wir verdrängen,
Viel länger als uns gut tut, Tränen, Trauer,
Verlustgefühle, die den Brustkorb engen,
Uns nie befrein, dass wir erstarrn auf Dauer.

Die Panzer müssen wir gemeinsam sprengen:
Ganz fest umarmt zerreißt auch diese Mauer.