Ob jemand meine Lettern wird verstehn,
schert keinen Geist, der seiner sicher ist.
Wer sterblich ist, der nutze seine Frist
und sollte tunlichst erst mal lesen gehn.

Vergebens mühten sich den Sinn zu deuten,
der klugen Köpfe eine große Schar.
Nur gar zu oft, wenn man erfolglos war,
die Schriftgelehrten den Verdruß bereuten.

Denn magisch sind wir, unbeleibt
zu einem Teile, dessen Sternenstaub
sich an des schnöden Alltags Ödnis reibt.

Solang das Tagewerk uns Listen schreibt,
materiell gefangen, blind und taub.
ein Kettenklirren nur, was übrig bleibt.

Ein Sonettenkranz ist etwas gewagter :) Da könnte man ja noch einen eigenen Thread aufmachen, denke ich.
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Ein Kettenklirren nur, was übrig bleibt
nach dem, was Welten auseinander reißt,
gebrochne Glieder, die man hart verschweißt
und die der Schlag des Schmiedehammers treibt

in Formen, die Hephaist sich einverleibt
in Landen, über denen Sonne gleißt.
Wer dorthin ungern nur zu Fuß anreist,
der fliegt allein dorthin, bleibt unbeweibt,

denn Aphroditens Seitensprung vor Augen,
mit Ares blöd entblößt Homerschem Lachen
der andern Götter, wem will das denn taugen?

Da musst Du, Reisender, allein erwachen
und aus der Phantasie den Honig saugen;
es sei denn, Du lässts endlich richtig krachen!

Und jene, die uns leider nicht beschieden,
die großen Preise in der Lebenslotterie,
Erfolg und Macht, erreichten wir so nie,
wenn wir den Ellenbogeneinsatz mieden.

Denn Glück ist Arbeit, kein Geschenk hienieden,
so heißts. Die Geister scheiden sich am Wie.
Man setzt da auf erkaufte Sympathie
und übt sich intrigant im Ränkeschmieden.

Integrer Fleiß scheint heute nicht zu reichen,
dem Ehrgeiz unser Ehrgefühl zu weichen.
Und Freunderlwirtschaft löst die Freundschaft ab.

Gerade jetzt muss ich an jenen denken,
dem höchstes Ziel war, alles zu verschenken,
der seine Liebe und sein Leben gab.

Der seine Liebe und sein Leben gab
für mich, die ihm als Tochter war geboren,
gab mir als Läufer in die Hand den Stab
der Werte, denen er sich hat verschworen.

So manchem schien es reichlich antiquiert,
die eignen Lebenswerte hoch zu halten.
Ach, Stolz und Ehre haben irritiert
modernen Geist, der zählt es nur zum Alten.

Doch ließ ich mich nicht gern manipulieren.
Nicht jeder muss den anderen verstehen.
Nicht immer kann man leicht sich arrangieren

und auf den Straßen aller andren gehen.
Dem Kinde gab ich’s und sie gibt es ihren,
wenn Winde flüsternd über Gräber wehen.

Ist doch egal, Wilhelm. Wir spielen doch "nur." -
Die Doppelherausforderung finde ich gut, weil ich sie vermutlich nicht erfüllen muss ...
Liebe Grüße
pista

Die uns errette oder die Chronisten
vergeblich nach dem Wind ihr Dunkel streckt.
Im Lichte schweben alle Wort-Drappisten
bis auch das letzte Flämmchen seicht verreckt.

Die Verse, die wir alle dichtend listen
in Foren bleiben oftmals unentdeckt.
Das Netz bemisst mit kurz gesetzten Fristen,
in denen Publikum sie liest und weckt.

Rutscht’s Verschen erst auf Forenseite zehn,
sieht man es fortan schlafen in der Welt,
in der die Seiten immer schneller drehn,

wo Inhalte auf Mausklick hin vergehn
und nichts so rasch wie das Int’resse fällt.
Ein Buch hingegen hält und hält und hält…

Mönsch, ich bin ja echt geplättet. Da sag noch einer, Sonette sind altbacken ... dat läuft und läuft und läuft :)

begeistert grüßt
der.hannes