Im Juni erste gelbe Blätter fallen
bei dreißig Grad im Schatten tief ins Gras,
als ich aus Lorentz' Wanderhure las
der ersten Sätze drei mit Nichtgefallen,

da ich den Wälzer schloss und Kuchen aß
mit kaltem Kaffee, hoch auf der Terrasse,
als ich mich fast verhob an schierer Masse,
Ameisenvolk, das ich vom Tische las,

da bettelten die ausgeflognen Meisen
im Astwerk neben mir ins blanke Blau
mit lautem Zizizie, mit schnellen, leisen
zerschlissnen Flügelfedern heftigst winkend,

gehetzt die ausgezehrte Meisenfrau,
mich an, gelangweilt, hitzig, schweiß versinkend.

Die Reime ließen mich ein paarmal stolpern, gefielen mir aber so gut, daß ich mich
aufrappeln mochte, um eine Jazz-Variation aufzuschreiben. - Ein Verwandter hat
eine Meisenkolonie in seiner Gartenmauer anzusiedeln verstanden, die inzwischen
jede Scheu verliert. Wenn sie betteln, tun sie es am Boden, nicht aus dem Baum.
Allerdings naht der Tag, an dem sie den Kaffeetisch direkt anfliegen. Lg mcberry