Zu später Stunde über das Ende aller Dinge sinnierend


Wenn ich in fernen Jahren
mich schlafen legen werde
(ich mein’, auf hölz’nen Bahren
für Zeiten nach der Erde),

wird mich die Neugier fassen,
dann will ich’s endlich wissen,
ob Menschen – wenn gelassen
ins Grab als Ruhekissen –

als Mahl für Würmer dienen
und nicht auf Harfen zupfen,
mit sorgenfreien Mienen
oszillieren auf Wolkentupfen.

Nur, was mache ich, wenn Petrus
vor mir steht als grünes Männchen?
Oder wenn der Finger Jesus’
rot erstrahlt? Mein liebes Schwänchen …

Kann ich dann in Ruhe tot sein?
Oder will ich wieder runter
auf das alienfreie Erdlein?
Diese Frage hält mich munter.