Wie immer am Morgen


Ich erkannte mich nicht
in der tiefen glänzenden Grotte
aus der ich
wie besessen trank
um ihr der Mann zu sein,
den sie aus ihren Romanen kannte.

Auf der Fensterbank standen Töpfe mit
frigide blickenden Blüten in zartrosa
und die Bilder an der Wand grinsten
wissend über meinem nackten Gesäß,
das immer mal wieder versuchte sie zu berühren.

Sie war faltig
und erstaunlich zäh,
wie ein altes Seemannslied
ergoß sie ihre Fraulichkeit
über meine Bemühungen.

Erst als es morgen wurde
trennten sich die schon längst
vertrockneten Münder um sich
Lügen zu erzählen.