Sublustris

Die Dämmerung zerwühlt und wölbt den Wolkenbrei;
im Wiesengrund schleicht grauer Dunst aus müden Auen,
flussabwärts, zieht vorbei an Segelbooten, Tauen,
und weicht und legt ein Bild im Schleiernebel frei.

Verwaschen kauert er im Schilf. Sein müder Blick
scheint sich im Sog der Zeitenbrüche zu verlieren.
Er zuckt zusammen, zittert, so, als würd er frieren,
und schaut sich suchend um, stampft taumelnd durch den Schlick,

als hätte er kein Ziel, nur etwas, das ihn treibt.
Sein Brustkorb bebt und Blut tropft aus Blessuren;
im aufgewühlten Ufersand versickern Spuren
von Ungelöstem, das sich aus den Venen reibt.

Da platzt ein dunkles Tosen aus dem Flussverlauf
und etwas steigt mit stumpfer Kraft aus großen Tiefen,
erstickend laut, als ob ihn tausend Stimmen riefen,
und greift nach ihm und reißt ihm beide Schläfen auf.

Er steht am Bootshaus. Blutleer, starr ist sein Gesicht;
Zerbrochen klammert er die Zeichen aus den Fragen.
Dann schreit er plötzlich und sein Herz hört auf zu schlagen,
als er mit der Gewissheit tot zusammen bricht.

...und grausig gutzt der Golz.

Tut mir leid, Fabian, auch wenn das sprachlich wuchtig ist, so bleibt es nicht nur sublustris, sondern völlig finster. Schön, dass der Protagonist Gewissheit hat, ich habe nicht die leiseste Ahnung. Und da das Ganze dann auch noch inhaltliche Brüche hat, erweckt es bei mir den Eindruck, der Dichter sei zwar wortmächtig, aber doch blind durch den Matsch gestampft. Pompös, doch leider hohl.

Digitale Grüße

*lach*
da hast du gar nicht so Unrecht.
Die Nichtauflösung war ja beabsichtigt und wenn es dich unbefriedigt zurück lässt, dann kann ich das nachvollziehen.

Gruß zurück