Der alte Dichter

Es ist wohl Langeweile, die ihn hindert -
Er meint, er nennt es einfach Überdruss!
Kein Wort hier, dass sein müdes Gähnen lindert -
Nur Fließbandware stumpf im Überfluss!

Ein jeder sucht am andern sich zu reiben
und geilt und sabbert nach dem nächsten Schuss -
Wer nicht genug kriegt, gehts woanders treiben,
auch daran stärkt sich stets nur sein Verdruss.

Ihr fragt weshalb nur kommt der alte Dichter
dann doch noch immer wieder, wenn’s ihn stört?
Er sagts: Der Egokult braucht stetig Richter
und einen Gönner nur, der ihn verehrt!

Welch trefflich Wort, verehrter Thronbesteiger!
Ich sehe schon, Ihr habt der Weisen Stein
für ihn entdeckt, und nähert sich der Zeiger
bereits der Zwölf, Narziss sieht nicht die Pein.

Gefangen in dem Zahnraddenken:
Gibst du mir Blut, an dem ich lecken kann,
dann werd ich meine Gunst dir schenken;
bewundre mich, du dummer Dichtermann!

Es ist ein Kreuz, ich mag’s nicht länger tragen
und geb dem Freund zum Ende hin die Hand.
Soll er doch weiter Unerreichtes klagen:
Wer sich erhöht, bekommt nur Spott als Pfand.

Ach, wie mundet mir dein Fraß so fade,
Hausmannskost ist mir fast unerträglich,
zu vertraut und zu durchschaut und schade
um die Zeit und das beinahe täglich.

Auch ist reiner Selbstverzehr auf Dauer
keine Lösung sowie Selbstverzicht zur
Induktion von Hochgefühl, und schlauer
macht das nicht, zumindest nicht nur.

Lediglich Genuss von feinsten Speisen,
mengenunabhängig, liefert bunte
Energie und schickt den Geist auf Reisen,
zündet meinem Feuerwerk die Lunte.

Ich kann Gutes kochen, und hab einen
Gaumen, es gemessen zu genießen.
Dazu werd ich hilfsbereit noch deinen
Eintopf rührend in den Abfluss gießen.

Wenn selbst absenten Helden wird gesungen
und Götter noch verehrt, die lange tot,
wenn trüben Teichen die Versumpfung droht,
weil einstmals satte Weiden ausgewrungen,

dann wird es Zeit, die Pforten des Olymp
weit aufzustoßen, Hippokrenes Fluten
den ungetränkten, ausgedörrten Stuten
zum Saufen zuzuleiten. Es beginnt,

den Pegasos gar seltsam anzumuten,
dass er vom Hengst zum Wallach pervertiert
und seinen Platz als Hirsch im Nu verliert,
weil vor der Mens die Wöchnerinnen bluten.

Ach könnten wir uns eigne Götter schier erschaffen
wir verschlössen schlicht die Ohren vor Gebrüll
der in Eitelkeit verletzten Toren abgearbeiteten Müll
Mir ist als müsste selbst die Hand beim Schreiben mir erschlaffen

Es zeigt sich Schönheit blind als fratzenhafte Larve
erschreckt mir Herz erzittert meine Glieder
Es stinkt der Rosenduft es fault der einstmals milde Flieder
und Missklang nur und Kreischend hell ertönt die Harfe

Erzählt mir nichts von Helden und von Hirschen
sie alle trieb doch eh und jeh die Brunft
nicht Geist nicht Grazie ja nicht einmal Vernunft
Der bittre Kern nur bleibt von ehmals süßen Kirschen

Zwar treffen hier die Gummibolzen scharf
doch stoppen sie an einer Gläserwand,
sie trachten hier, wenn ich das sagen darf,
nur nach dem seitverkehrten Unverstand

im sichtlich großverzerrten Spiegelbild,
das Ironie sich ruft. Ach, bin ich nicht
schön altklug? Sitze unter diesem Schild
und nur die kleine Hand guckt vor und ficht.

Jedoch ich zeige wenigstens 'ne Hand
und schicke keine Tiere in die Schlacht,
Metapher tarnt hier Tierversuch. Wann plant
ihr denn, dass ihr auch mal was selber macht?

Der Rosengarten, wie mir dünkt,
vertrüge etwas Mist,
denn was hier so zum Himmel stinkt,
ich weiß nicht, was das ist.

Ich sehe keine Rosen hier,
ich sehe keinen Dung.
Und ob die leeren Dosen Zier?
Die eine hat 'nen Sprung,

die and're Schüssel juckt es nicht,
nicht mehr. Doch sie hat Durst.
Des Töpfers Hand erscheint und spricht:
"Mir ist das alles Wurst".

Wenn das die neuen Helden sind,
nur lau der Schornstein raucht.
Ihr solltet feuern! Wer braucht Wind?
Der stinkt. Dann wird getaucht.

Und wer die Luft so lang' anhält,
aus Angst vor dem Gestank,
dem riecht bei Rückkehr in die Welt
der Brodem auch nur krank!

Wer rief den Retter, führte Klage,
schlug sich mit dem Brett vor’n Kopf?
Wer blutet denn durch alle Tage?
Nun, fass dir an den eig’nen Schopf!

Du meinst den Tümpel und rufst: Jäte!
Auch wenn es nicht Augias Stall
bin ich nicht Jesus und beträte
ein Wasserloch. Hast du ’nen Knall?

Bislang hat Schwarzbunt Schleswig-Holstein
den Deckauftrag brav umgesetzt
und im Gestüt mit seinem Holzbein
die Anstandsregeln grob verletzt.

Doch scheint das Hymen erst verloren,
sucht Kitkat sich ’nen neuen Break.
Und ist ein geiler Hengst geboren,
taugt Rindvieh hier nur noch zum Steak.

Was ists ein Necken und ein Keilen
Bravourös mitanzusehn
Den Schlag auf Schlag hier auszuteilen
Wer will der mag es auch verstehn

Das ist ein Treiben wie ich’s liebe
Ich gabs zulang dem Fasten hin
Ich gier und geifer jedem Hiebe
Als Schauer ists für mich Gewinn

Ich klatsche wenn Gedärme spritzen
Das Blut dass fliesst ist Nahrung mir
Hier bin ich Mensch hier bleib ich sitzen
Ganz lächelnd glücklich bleib ich hier

Ein jeder Prahlhans mahnt den andern
hier nicht so würdelos zu posen
und spürt nicht seine Blicke Wandern
nach Lob, Applaus und vollen Hosen.

Das ist nichts Tolles und kein Abgrund.
Das braucht man auch nicht zu studieren.
Das nenne ich wie schon der Volksmund
nur eitles Gruppenmasturbieren.

Doch Einsicht nur ist keine Aussicht,
und manchmal macht man gerne nieder.
Ein Fluch wirkt nur, wenn man ihn ausspricht.
Da fällt mir auf, ich könnt schon wieder.