Prüfend streicht der Wind durch's Land:
Abendröte? Morgenlicht?
Sonne, die durch Nebel bricht?
Tau? Alter Stein an Flusses Rand?
Oder doch schon frühes Ahnen?
Rauhe Reiter, wilde, bahnen
Ackerweit sich Weg zum Himmel,
Lichtgeblendet. Grollgetümmel.
Ehe wieder ruht des Schöpfers Hand.