Wo ist sie, die nieschwanke Ruh,
die sich noch weigert im Ich und im Du
eine Stätte der Stille zu finden?

Wie hungert mein Sein nach dem Immerzu,
nach dem "wahr-soll-es-sein,-was-immer-ich -tu" -
ich bleib blind unter Blinden.

Wo ist es, das Reich, das frei ist von Wille,
daß Hunger und Durst auf ewig es stille,
daß alles im Licht mir nur endet?

Wo ist das Jenseits, das Ferne, das Heil,
in dem Wirklichkeit mir wird zuteil,
die mir das Diesseits niemals gespendet?

Es gibt keinen Namen. Es gibt kein Gesicht.
Gestaltlos, gesetzlos, ohne Gewicht
wird das Glück dereinst sein.

Staub zu Asche, Asche zu Staub:
Der erbärmliche Leib der Zeiten Raub.
Unsterblich und ewig: mein Geist allein.