Irgendwo habe ich mal gelesen, dass von einem Haus, in dem zwei Liebende beieinander liegen, eine gewisse Strahlung ausgeht, ein Licht, das bis ins Weltall zu sehen ist. Wenn das stimmt, dann war unser Haus letzte Nacht mit bloßem Auge von der Wega aus zu erkennen.
Vier Stunden später. Dort, wo gestern noch ein recht gut funktionierendes Gehirn brav seinen Dienst verrichtete, schlackert heute morgen eine graue Masse orientierungslos in ihrer Verankerung. Mit dem üblichen "aua au aua" erhebe ich mich mühsam aus dem Bett und wanke blind in die Küche, wo mein Schätzchen bereits über der zweiten Tasse Kaffee kauert. Eigentlich möchte ich in diesem Zustand nicht gesehen werden, aber zum Glück ist er genau so kurzsichtig wie ich, wodurch das Morgengrauen ein wenig eingedämmt wird.
Egal. Ich bin verliebt. Ich bin fröhlich. Ich bin ein Sonnenschein, auch um sechs Uhr zehn. "Guten Morgen, mein Liebster!", krächze ich und habe damit mein Tagessoll an Freundlichkeit erfüllt. "Hmpf", macht er, und ich werte das mal als ein zärtliches "ich dich auch, mein Schatz".
Einen Kaffee hätte er mir ja wenigstens mit eingießen können. Bisher war mir noch gar nicht aufgefallen, was für ein verdammter Egoist er sein kann. Ich schweige vornehm; auch, weil ich sowieso noch nicht in der Lage bin, einen vollständigen Satz zu formulieren. Aber dieses Verhalten ist mit ehernen Lettern in meinen Schädel eingebrannt, und bestimmt wird sich an einem der nächsten Tage die Gelegenheit ergeben, es noch mal hervor zu holen und ihm um die Ohren zu hauen.
Ich greife mir den Aldi-Prospekt und lasse die bunten Bilder auf mich wirken, während ich in meiner Tasse rühre. "Es hat sich schon mal einer tot gerührt", brummt er, und in diesem Augenblick hasse ich ihn. Depp. Ich hasse auch Sätze, die mit "könntest du heute vielleicht..." anfangen. Ich hasse die ganze Welt. Überhaupt: Er ist doch sonst eher wortkarg; wieso redet er jetzt ununterbrochen auf mich ein? Ich sehe selbst, dass draußen die Sonne scheint. Was noch lange nicht bedeutet, dass heute auch ein schöner Tag werden muss.
Aus dem Schlafzimmer ertönt ein deftiger Fluch, den wiederzugeben mir meine gute Erziehung verbietet. Aha. Monsieur versucht, in seine Arbeitshose zu steigen, die über den Hüften verdächtig spannt. Ein erstes zaghaftes Lächeln huscht über meine Züge. Gestern abend hat er die Hose noch repariert, ganz der emanzipierte Mann, der er nun einmal ist; sprich: Er hat einen Knopf am Träger angebracht. Leider hat er den Knopf an der Innenseite des Trägers angebracht, so dass wir nun in einer gemeinsamen, fast übermenschlichen Anstrengung versuchen, den Träger unauffällig so zu drehen, dass man ihn trotzdem anknöpfen kann. Ich denke mir, vielleicht wird der Tag heute ja doch noch ganz schön, und schaffe es fast, mein Grinsen zu verbergen. Er wirft mir einen vor Verachtung triefenden Blick zu und zischt: "Du bist so eine blöde Kuh".
Dann schaut er auf die Uhr und nimmt mich in den Arm und flüstert: "Ich will nicht weg". Und ich sage: "Komm bloß bald wieder". Und dann fällt die Tür ins Schloss. Und ich bin endlich allein.
Mit meiner dritten Tasse Kaffee und mit meiner Sehnsucht.
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